форум друзей сайта Zakat.ru - Вкус свободы-макароны!

Свобода - сладкое слово! Я сижу в машине и курю. Во, мимо идет девчонка. Блондинка.
Красные чулки и короткая юбка. Не катит. Вульгарно. Вон толстушка в очках. Затравленно
смотрит по сторонам. Наверняка всё еще девственница. В её-то годы: неудивительно,
с такими-то линзами! Парочка.. сопливое розовое счастье в обнимку. Он смотрит
на неё масляными глазами, а она, вся красная от своих желаний, судорожно прижимается
к нему. Смотреть противно.

Сплевываю и выбрасываю сигарету. Вытягиваю из пачки новую. Щелчок зажигалки.
Пламя. Дым. Хорошо. Спокойно. Рядом никто не нудит, что <курить, вредно, милый>.

Никто не просит новые сережки и колечко. Никто не тянет домой в девять вечера.
Я один. Я свободен. Я наконец-то свободен! Теперь я сколько влезет буду смотреть
на проходящих девчонок и никто не будет злобно шипеть мне на ухо и дергать за
рукав. Я могу до ночи резаться в варкрафт на работе и никто не будет доставать
вопросами: <Милый, ты где? Милый, ты скоро?> никто не будет дуться, если я не
побреюсь. Не побреюсь не потому, что опаздываю, а просто потому, что мне элементарно
лень. Никто не будет занимать мою ванную по утрам и никто не будет брать мой
станок непонятно для каких целей. Никто не будет ко мне принюхиваться, проверяя,
не пахнет ли от меня чужими духами. И всё это - сладкое слово СВОБОДА! Я узнаю
её опьяняющий вкус, я узнаю её дурманящий запах! Вторая сигарета полетела вслед
за первой.
Поворот ключа и я чувствую, как сердце машины начинает биться в унисон с моим.
Огни большого города, скорость: гром. Струи дождя с бешеной силой хлещут о мою
скорлупку. Я один. Я могу быть самим собой. Только я и моя машина. И еще ночной
город. Мой город.

Вспоминаю, что дома пустой холодильник. Супермаркет очень кстати. Все-таки тот,
кто придумал круглосуточные магазины, был гением! Захожу. Много ли мне одному
надо! Пару пива, пакет чипсов. А! О! Да! Макароны! Быстрые макароны - это как
раз то, что нужно! Касса. Усталые глаза за прилавком. Она совсем молоденькая.
Переодеть бы её из этой тухлой униформы во что-нибудь приличное - была бы даже
ничего. Улыбаюсь и говорю, что сдачи не надо. Сажусь в машину. Мерный гул мотора
звучит как музыка.

Домой. Темный подъезд. Ключ в замке. Включаю свет в прихожей. Да. Я один. На
кухне - гора грязной посуды. Черт возьми, как же здорово, что у меня в раковине
- немытая посуда! Это доказательство того, что я свободен! Свободен. Вы слышите?
Я - СВОБОДЕН! И не буду я её мыть. Достаю с полки последнюю тарелку. Ставлю чайник
и открываю пиво. Бутылка издает звук, похожий на вздох облегчения. Глоток. Хорошо.
Заливаю макароны кипятком. Еще глоток пива. Где-то у меня были вилки. А, да.
Точно здесь. Нашёл. И всё-таки я свободен. И это здорово. Это по-настоящему здорово!
И макароны уже приготовились. Сейчас будем ужинать. Что-то у них вид неказистый
какой-то: Слиплись что ли: Ну да ладно. Не зря говорят, что макароны поднимают
настроение! Наматываю макароны на вилку и отправляю в рот. Вспоминается позавчерашняя
курица в соусе и чахохбили, которое я ел в воскресенье: А еще борщ: Но это было
с ней. А сейчас я один. Нет! Я не один! Я- СВОБОДЕН! Я чувствую запах и вкус
свободы! Я просто сижу в пустой квартире и ем макароны. И мне это нравится! Еще
одна порция макарон.
:
Девять вечера. Батарея пустых бутылок выстроилась на полу. Откупориваю третье
пиво. На плите свистит чайник. Заученным жестом разрываю целлофан. Мусорное ведро
доверху забито пакетиками из-под макарон. Суп представляется чем-то мифическим,
а вкус жареной курицы наполовину стерся из воспоминаний. Некогда горячо любимый
варкрафт заброшен. Каждое утро я заставляю себя чисто выбриться. Прихожу на работу
вовремя. Ухожу одним из последних. Не хочется возвращаться в пустоту. Темная
квартира, ванная комната только для меня одного. И опять макароны:
О да, теперь я знаю вкус свободы. У свободы вкус быстрорастворимых макарон. Или
это вкус одиночества.